#cabine

Un vieux téléphone noir repose contre le mur rouge,

massif, presque solennel,

comme un cœur ancien scellé dans la brique.

Son cadran jauni garde la trace des doigts disparus,

des numéros composés avec espoir,

des voix qui tremblaient au bout du fil.

Il ne sonne plus.

Il attend.

Gardien muet d’un siècle effacé.

Plus loin, la nuit a brisé la vitre du monde.

Le verre éclaté retient la lumière

en milliers d’éclats coupants.

Derrière, un combiné pend, suspendu au vide,

comme une phrase interrompue,

comme un « reste avec moi » jamais achevé.

Les néons rouges, bleus, oranges

saignent sur les fissures

et transforment le silence en incendie.

Deux téléphones.

Deux solitudes.

L’un se souvient,

l’autre a lâché prise.

Et pourtant, dans l’air immobile,

quelque chose persiste —

une connexion invisible,

un fil secret que rien ne rompt.

Car certaines rencontres

ressemblent à des particules de lumière :

elles se heurtent une fois

et, même séparées par la nuit,

restent liées pour toujours.

Comme deux voix

qui continuent de s’appeler

dans le silence.

Photo originale par Steph-Photo

"A book read by a thousand different people is a thousand different books 📖 !".

_ Andrei Tarkovsky

Cabine mobile, 1893.