El turno de esa tarde lo había dejado exhausto; los clientes habían sido una mierda, al grado de tener que ayudar a seguridad a sacar a un par, y el dueño del bar se la había pasado criticando absolutamente todo, como si supiera algo sobre el verdadero funcionamiento del lugar. No está de humor, y por raro que parezca, es una realidad. Agradece haber terminado, cuando llega a la residencia del mayor, con comida para llevar en un par de bolsas, que dejó en la mesa del comedor mientras busca con la mirada la presencia del músico. —¿Cómo sigue tu mano? 

Había estado esperando demasiado (bien, quizá unos 10 minutos) a escuchar el sonido de las familiares pisadas en el pasillo que iba a su pequeño departamento, la llave girando en la cerradura y la presencia del otro en el umbral de su puerta. Lo recibe de la forma en que debe: manteniéndose en el sillón de su reducida sala de estar, y levantando una ceja. —¿Qué te tomó tanto tiempo? Si no querías venir, simplemente lo hubieras dicho...— vale, quizá estaba un poco (sólo un poco) más sensible que lo acostumbrado. Tenía que culpar, por supuesto, a esa inofensiva gripe.