Palio del Grano

#iocaselle 2012

di Michele Sica, Bosconauta

Jepis balla con Giusi sulle note della tarantella cilentana. Foto di Marius Mele

Mio nonno intrecciava panari, cesti. Con canne e polloni di castagno li faceva, delle forme e le misure più varie, a seconda dell’esigenza, della necessità contadina e boscaiola. E forse è la stessa necessità, la stessa esigenza boscaiola e contadina che ieri (9 novembre 2011) mi ha portato ad intrecciare un cesto fatto di suoni, sapori, abbracci, odori, memorie; e come tutti i panari anche questo è la somma di tanti intrecci, l’uno irrimediabilmente connesso all’altro.

L’intreccio con Jepis, il suo Cilento e il nostro Mediterraneo mi (e ci) ha regalato un magnifico cesto in cui serbare con estrema cura i ricordi di una giornata stupenda trascorsa in questa terra antica. Una terra, il Cilento, che possiamo non conoscere ancora a fondo come chi vi è nato, ma che tutti noi, uomini e donne mediterranei, ci portiamo dentro come un albero porta dentro di sé gli anelli della sua vita millenaria. Ebbene, scavando nella fumosa memoria che avvolge la mia, la nostra storia mediterranea, apparirà immane e trascendentale la figura archetipa di questa terra fiera, forte, impenetrabile, nascosta, madre. Una terra di boscaioli, contadini, pastori, donne e uomini incommensurabilmente forti e inesorabilmente fragili. Forti come un brigante che muore lottando, fragili come un emigrante costretto ad allontanarsi dalla terra madre che l'ha sempre saziato e ora non può più poiché depredata, da sempre. Ma, nonostante tutto, loro continuano ad esserci, i cilentani e le cilentane, quelli che fin nelle viscere sentono di esserlo, quelli che non hanno paura di dirsi tali, quelli che urlano al mondo intero il proprio amore incondizionato per questa terra. Uno di questi è Jepis, Giuseppe Rivello, fratello cilentano, che nella sua Caselle in Pittari percorre un antico sentiero verso il futuro, con dei compagni di viaggio eccezionalmente cilentani (tra le tante iniziative vi segnalo Il Palio del Grano, di cui tornerò a scrivere ancora). Giuseppe è un ulivo del Cilento, giovane e folle, che con altri giovani e folli scava a fondo nella storia della sua stupenda terra, per ritrovare, o ricreare l’ambiente adatto dove piantare nuovi alberi, nuovi semi di un antico grano che potrà dare rigogliose messi attingendo da una storia millenaria di sudore, sorrisi, fasti e sconfitte di uomini di PAESE, uomini a misura d’uomo. Uomini che si  sciolgono in un profondo abbraccio nel ritrovarsi, che si estendono in una condivisione radicale per percorre insieme sentieri di memoria e prospettiva che portano lentemente, faticosamente ma meritatamente ad un’agognata rigenerazione di vecchi sistemi di vita sociale e politica ormai logori e vacuamente autoreferenziali.

E’ così che l’occasione di un incontro tra giovani che per un breve e intenso periodo della loro vita hanno intrecciato il loro tempo, si può trasformare in un viaggio attraverso se stessi e gli altri, ritrovando una percezione del tempo che scorre attraverso di sé e non fuori da sé. Un tempo di riscoperta, un tempo di ricostruzione.

Scavate a fondo se dovete piantare un albero: assicuratevi che salde affondino le radici e trovino una buona terra, una terra vergine. Se il suolo è pietroso allora il lavoro risulterà estremamente più difficile; ma voi non abbandonate l’opera; continuate a scavare fino a trovare quella lingua di terra, fino a raggiungere, pur con estremo sforzo, ciò che si nasconde oltre l’arida pietra.

Ripubblico questo testo con il quale ho aperto questo mio blog e che ho ho letto domenica 28 agosto di fronte a Bill Emmott e tutti i partecipanti della Societing Summer School, la cui giornata conclusiva si è tenuta a Calvanico, nel castagneto del amico carissimo Francesco Maiellaro.

Un boscaiolo è sempre rivoluzionario, imprescindibilmente. Non è un politico, non può permetterselo. Egli deve decidere e agire con vigorosa forza. Sceglie quali alberi cadranno, e pensa al bosco che dovrà rinascere, le “matricine” che resteranno a dar nuova vita. Egli le guarda, le scorre con ruvida mano e riceve il loro benestare, la loro benedizione.

Un boscaiolo non è la sua ascia, egli è l’albero che cade, è lo sforzo immane di sopportare la perdita e da quella far nascere nuova vita, forti assi, talami dentro cui fiorisce il mistero, tavolacci d’osterie su cui bestemmiare, pesanti porte di cattedrali che stridono sui cardini d’incenso, madie profonde in cui si rinnova il miracolo, gozzi e navi che affamano e saziano la fame di conoscenza dei nuovi e vecchi Ulisse, e travi e pali che sostengono l’ingegnoso sforzo di uomini-formiche che innalzano città-formicaio.

Un boscaiolo non vive di soluzioni già date, non percorre la via meno impervia, i sentieri sicuri e già battuti. Sempre egli si graffia dello sforzo d’inerpicarsi, di esplorare, di imparare nuove vie verso il cielo, di immaginare quel vuoto pieno della vetta che lo sovrasta e lo libera dall’ansia buia della valle, piccolo uomo che sfida i giganti e li assoggetta alla sua lama, senza maledirli. Ne farà carbone e non per cancellarne la memoria e i fasti, ma per rendere loro la metamorfosi tanto agognata. Giganti del cielo ora pietra nera, trasfigurati e redenti da quel fuoco così sapientemente ricacciato e domato da un boscaiolo carbonaio che in un vulcano divino riproduce il mistero della trasformazione. Se l’acqua era vita e vigor delle possenti querce, dei nobili faggi, dei fastosi olmi, dei lussuriosi carpini, dei timidi aceri, ora passata la porta dell’estremo calore, rimane di loro l’essenza più vera, nero carbonio, madre di nostra madre, linfa vitale, vita senz’acqua, forza che genera ma non grava.

Un boscaiolo è pronto a sacrificare anche ciò che ha di più prezioso. Il giovane vigore è lontano dalle pudiche mogli bramate, focolari di una casa buia dove riecheggiano vagiti così a lungo attesi. Egli trascorre un tempo interminabile in dirupati pagliai, nelle alti valli, a vegliare la montagna di fumo che ha eretto per purificare gli alberi in carbone. Con sé piccoli otri in cui il rozzo vino antico viene razionato e una spartana bisaccia dove ormai solo pochi tuberi affamano le forti braccia. Un boscaiolo solo, sporco e stanco ma capace di rendere quella accolta di abitanti “di laggiù”, una civiltà. Una civiltà nata dal fuoco del legno, da un aratro di legno, da una ruota di legno, da un trono di legno, da una croce di legno, dalla conoscenza stampata sulla carne del legno.

Un boscaiolo non è un politico. La sua rude onestà è il pane divorato dalla politica, la sua indefessa forza è il trono su cui comodamente siede la politica, il suo sapiente ignorare è l’aria che respira e consuma la politica. Senza un boscaiolo e la sua rivoluzione dell’aria e del fuoco la politica muore, ed è già morta, e non rinasce. Ma gli alberi non muoiono mai. E ci saranno nuovi boscaioli a dar loro vita, a riprendere la rivoluzione che attende al varco coloro che non hanno piantato profonde e salde le loro radici, alle sterpaglie e ai rovi che hanno invaso questo bosco, che hanno soffocato i giovani alberi che reclamano l’alto cielo, il respiro profondo, la carezza della scure tra le mani di un giusto.