Os assassinos não são monstros, eles são homens. E essa é a coisa mais assustadora sobre eles.

A primavera é um corvo no poleiro Gorando corpos estrangeiros Que passam abaixo de tuas unhas E tudo que não me pertences, és o perigo da lepra O microcosmos do micro-ondas A febre na navalha O sobrenome indiferente Um reagente ao comum de toda a gente Tua essência tórrida em veias Recobertas de um plástico frágil Descamando pele, inventando cóleras Trocando a noite pelo por do sol carmesim Os eternos filhos do rei São como urubus batalhando pela carniça O primogênito crê ser o infalível herdeiro O caçula vê-se mais amado, o do meio se vê mais equilibrado Os densos galopes da morte Assobiam em teus ouvidos Ela insinua-se em cânticos Meu amor leve, onde estarás? O golpe é como a mordida seca e torta Primeiramente há de preservar caninos Sorri incisivos como transparência Um esmalte já corroído pelo tempo e o cigarro Cortesia bélica de Cérberos Que nada guardava Se não o nome de assassinos Onde teu próprio nome estaria no meio O punhal e o entrave Em hipócrita civilidade O deus e o personalidade O desuso e a língua lavagem...