La tête d’Hildegarde roula au sol et tout prit fin. 

Gladys venait à peine de mesurer pleinement sa victoire qu’Ismène surgit en silence, ses yeux comme deux puits de ténèbres. Elle venait récupérer son dû. 

*

-Quand tu l’auras tuée, laisse-moi  au moins prendre sa tête et l’enterrer. Je dois te le demander en mémoire de notre mère. 

La guérisseuse formula sa requête sans trembler. Gladys leva la tête de ses plans tactiques. La fureur s’éveilla, décuplée par les assauts de la migraine. Hildegarde avait exposé la tête de Dimitri et jeté son corps dans un charnier. Pourquoi ne pas la laisser aux chiens, comme elle en avait trop souvent menacé ses adversaires ? Anselma n’était qu’une traîtresse et l’archère se fichait éperdument de lui accorder une faveur posthume.

-Ne deviens pas comme elle, pressa Ismène, le visage grave. 

Les vapeurs écarlates, bouillantes se dissipèrent alors. Gladys se souvint de la promesse formulée longtemps auparavant. La colère était légitime mais elle ne devait pas la dévorer. Et elle se refusait à céder à ses pires instincts comme l’avait fait son ennemie. Après tout, qu’était une tête sinon un morceau de viande ? Pourquoi s’en soucier ?

-Tu pourras la prendre, fais-en ce que tu veux, enfouis-la, jette-la, brûles-la je m’en moque. Par contre aucun signe distinctif ne doit subsister. Je refuse de créer un lieu de pèlerinage pour ses partisans, ordonna-t-elle avec superbe.

*

-Je vais te la donner. Mais d’abord, je dois la montrer au monde, que tous voient qu’elle est bien morte, affirma Gladys, résolue.

Elles se levèrent alors tandis que la meneuse agrippait son trophée par les cheveux. Des gouttes de sang en roulèrent et marquèrent leur chemin, comme autant de pétales écarlates tombant d’une fleur fanée. Le ciel au-dessus d’elle était embrasé, les masses de nuages écarlates et le noir de la fumée s’affrontaient en une fresque cauchemardesque. 

Un tonnerre d’acclamations retentit alors. Ses soldats scandaient le nom de Gladys comme on l’avait fait autrefois pour Maude, Gwendolen ou Sichilde. Ismène cheminait à ses côtés, austère silhouette sombre, rappelant à la future souveraine qu’elle n’était que mortelle. 

Ce fut bref, Gladys ne voulant pas prolonger la chose plus que nécessaire. Le corps de l’ancienne impératrice fut livré aux flammes pour n’en faire que cendre et poussière. Hildegarde avait désiré puissance, gloire et immortalité. Refaire le monde à son image. Son prestige fondait lui aussi comme neige au soleil en même temps que le feu dévorait ses muscles, dévoilait ses os et les noircissait. 

-Tiens, prends-la et emmène-la hors de ma vue, Gladys tendit d’un geste vif la tête à Ismène.

Qu’elle était légère ! Son amie la prit aussitôt contre elle et l’entoura de ses bras. Une douceur onirique, incongrue se dégageait de cette scène macabre. La nuit, l’envoyée de la mort, penchait son visage impartial sur la défunte pour l’emporter. L’archère se sentit aussitôt plus légère, comme libérée d’une influence corruptrice. L’impératrice trouvait le repos et un peu de dignité dans l’étreinte de cette sœur qu’elle avait rejetée.

Ismène ferma alors les yeux d’Hildegarde et la rage qui en était encore prisonnière s’éteignit ainsi. Elle déposa la tête sur sa cape et l’en enveloppa. Ses gestes étaient si attentifs,  précautionneux, paisibles que Gladys sentit un étrange apaisement la gagner à ce spectacle. Le noir recouvrit alors le visage de son adversaire et elle ne la vit plus. La dernière image qu’elle en eut fut sa peau grisâtre, vidée de tout son sang. 

Sans trembler, Ismène fit un nœud à son paquetage. Elle noua les pans restant autour de sa taille, de manière à ce que la tête soit attachée dans son dos. Armée de sa pelle et de son épée, elle murmura un remerciement à Gladys, enfourcha son cheval et disparut. 

*

Ismène chevaucha longtemps, jusqu’à s’habituer à la froideur du paquet et l’odeur douceâtre de la mort. 

Au plus profond de la forêt, elle trouva un arbre beau et fort et ce dit que la terre aurait bien besoin de cette nourriture. Nul ne trouverait jamais cet endroit. Son fardeau toujours bien arrimé, elle creusa la première pelletée, avec une énergie jaillie des tréfonds de son être. Un odeur fraîche, humide, sauvage de terre et de feuilles en décomposition l’accueillit alors. Elle allait enterrer toute sa douleur, toute sa rage et son désespoir. Tout ce que la conquérante leur avait infligé. Si elle faisait cela, c’était seulement par égard pour la chair d’Anselma. 

Haletante, elle retourna le sol avec violence, ses bras agitant la pelle comme une lame. Quand l’espace fut dégagé, sa gorge la brûlait, ses épaules demandaient grâce et ses mains étaient abîmées. 

Ismène déroula le suaire et déposa la tête d’Hildegarde sur son nouveau lit. Le bas de ses cheveux était rougi, un rictus furieux dévoilait encore les dents qui avaient dévoré le continent. Elle ressemblait déjà à un fantôme vengeur, une chose sans substance vouée à disparaître.

Et ce fut sur cette pensée que la guérisseuse se mit à la recouvrir. Voir la terre la masquer l’emplit d’une nouvelle vigueur. Dans le silence de la forêt, les nécrophages dissoudraient bientôt cette charogne. Il ne resterait alors ensuite qu’un crâne anonyme, fixant à jamais le néant, lequel était voué à devenir de la poudre d’os. Pas de cortège ou de glorieuse sépulture pour elle. L’impératrice n’avait pas gagné, bientôt, elle ne serait qu’un mauvais souvenir et tous allaient conspuer son nom. 

La dernière pelletée ferma alors le sépulcre. Ismène remua encore un peu la terre pour ne pas que l’on voie qu’elle avait été fraîchement retournée. Ceci fait, elle chut alors, s’assit dos à l’arbre, rattrapée par toute la lassitude du monde.

-Voilà maman, j’ai enterré ta fille, murmura-t-elle alors. 

C’était ce qu’Anselma aurait voulu, même si elle avait su la mort de son enfant inévitable. Elle avait tant compromis pour protéger Hildegarde qu’Ismène ne voulait pas lui faire cette injure.

-Tu vois, Sylvain, j’ai gagné…C’est fini maintenant, chuchota-t-elle tendrement tandis qu’un long sanglot montait dans sa gorge.

Elle pouvait presque les sentir à ses côtés, leurs ombres diffuses se tenant devant elle. Si proches mais inaccessibles. Les morts veillaient, silhouettes grises. Ismène pleura alors, longuement, comme une enfant perdue, ravagée par la douleur de la déchirure, broyée par l’étau de la solitude. Se lamentant pour ce que son cœur appelait de toutes ses forces et qui lui était refusé. 

Enfin, elle se redressa, titubant comme un navire à la dérive. 

“J’ai été aussi brave que Pan…non j’ai été brave tout court” se reprit-elle. Et ce fut ce qui lui donna la force de rentrer.

Arrivée à destination, elle trouva Orsolya et Léopold qui l’attendaient. 

-Où étais-tu ? Je me suis inquiétée ! L’interpella vivement la margravine.

-Je suis désolée. J’avais quelque chose à faire, c’est terminé, éluda Ismène, contrite. 

-Nous rentrons à la maison maintenant, affirma alors le margrave, la mine grave, une main venant chercher celle de sa femme et posant l’autre sur l’épaule d’Ismène, comme pour leur dire qu’il veillerait sur elles malgré tout, qu’il ferait tout pour préserver leur demeure en ruines.