#amuleto

Le compré este pollito a mí hermanita.

Sanguinis Munditiae Oraculum

Amuletum Corpus Naturalis Collection

They say the blood never lies. It’s the ledger of our sins, both inherited and chosen. We pollute it, stretch it thin, and then wonder why it betrays us. "I’m tired," it whispers, but we refuse to listen. We ask for clarity while pouring toxins into its rivers, for balance while feeding the chaos that flows through its veins. The alchemy of purification is ancient—CEBIL (ANADENANTHERA COLUBRINA) to purge the stubborn poison, MULLEIN (VERBASCUM THAPSUS) to mend the battered pathways, and ROSEMARY (ROSMARINUS OFFICINALIS) to awaken what we’ve allowed to fall asleep. Together, they form a symphony of healing for a body that has forgotten how to sing. Yet here we are, swearing by detox diets while injecting ourselves with the venom of modernity. We can cleanse our blood, sure, but what about the bitterness in our hearts? The feathers in this amulet mock us—they know flight isn’t freedom if you carry your shackles with you. This is not a promise of salvation; it’s a question: Do you have the courage to clean your blood, your spirit, your mind? Or will you keep blaming the world for the stains you refuse to scrub? It was during twenty hours of agony, delirium, and a very literal constipation of the soul that the idea for these amulets came to life. A collection meant to confront the imbalances we carry like unpaid debts—whether they haunt the body or the mind. These creations are not cures; they’re mirrors. Look too closely, and you might not like what you see. Meditate with them, carry them in your devices, or hang them like talismans for your fears. If they help, fantastic. If they don’t? Perhaps the problem isn’t the amulet, but you. Nothing I have written here has a scientific basis. Everything is the product of an epiphany.

"...E allora (in un determinato momento di quell’istante che è davvero esistito, non posso certo averlo sognato) il professor López Azcárate aprì la bocca. Aprì la bocca come se gli mancasse l’aria, come se quel corridoio della facoltà di colpo fosse entrato in una dimensione sconosciuta, e disse qualcosa riguardo all’Arte di amare, di Ovidio, qualcosa che colse di sorpresa Bonifaz Ñuño, che sembrò interessare oltremodo Monterroso e che i giovani poeti o studenti non capirono, e neppure io. Poi diventò rosso, come se il senso di soffocamento risultasse francamente insopportabile, e qualche lacrima, non molte, cinque o sei, gli scivolò lungo le guance fino a restare impigliata nei baffi, un paio di baffi neri che cominciavano a imbiancare alle punte e al centro e gli conferivano un’aria che mi era sempre sembrata molto strana, come una zebra o qualcosa del genere, un paio di baffi neri che, comunque, non avrebbero dovuto essere lì, che chiedevano a gran voce un rasoio, un paio di forbici, e facevano sì che se uno avesse guardato in viso López Azcarate per troppo tempo, avrebbe compreso senza il minimo dubbio che si trattava di un’anomalia e che con quell’anomalia sul viso (con quell’anomalia volontaria sul viso) le cose inevitabilmente sarebbero andate a finire male.