#alexandrin

D’ici je regardais la grisaille des dalles Rêvant du ciel cendré, orange, après l’Espagne Où s’échouaient les flocons du feu sur ton châle Couvrant d’un long manteau tes épaules de flammes Au matin le bruit bleu de l’eau contre les doigts De tes mains abîmées jusqu’au bout des phalanges Je m’éveillais heureuse dans la chambre en bois Avec le charme absent de toutes peurs étranges Par les volants roulants une lumière pâle Hachurait le plafond et le papier à fleurs Lorsque mes yeux s’ouvraient lentement et sans mal Accueillis par les sons, les dessins, la chaleur D’ici je retrouvais tes formes en secret Un paysage entier sur la terrasse blanche Et chaque jour depuis ta voix claire est cachée Dans un fleuve paisible où ton âme s’épanche

Alors, éperdu, il s'est jeté en avant ;  Sans s'arrêter, son horizon, a dépassé.  Et conquit l'Univers par des calculs savants. 

Naya belongs to them and Ashy to me *.+

Dans un grand recueil

Je ne peux plus aimer, amour, toi tu es mort. 

Et ce gris sur le sol Qui recouvre ma ville, De béton et d'asphalte: "La nature s'habille".   Car la ville est ainsi Qu'elle a détruit le vert Et les autres couleurs Qui jadis formèrent,   Un visage délicat Et de vastes prairies; Maintenant demeur là, Sous des murs, endormis.   T.M.     Peinture: Camille Pissarro, Port de Rouen, Saint Sever, 1896.

Que les rythmes dissonent Que les corps s'empoisonnent,   Mais qu'il reste à la fin Juste assez de plaisir,   Pour jouer les catins Sans brûler ni souffrir.   Ô crois-moi qu'elles frissonnent Et se plaisent à nous lire.   Pour jouer des quatrains Il faut être bien pire...   T.M.   Peinture: Giorgos Rorris, Androniki, 2013.

Et vous qui êtes là,   Parlez-moi de ces choses Parlez-moi de ces gens, Ils sont l'ardeur du monde Le précieux du présent.   Sans eux je ne suis rien Et je ne puis écrire, Que la prose n'est rien Sans le verbe souffrir.   T.M.   Peinture:  Eva Gonzalès, Une loge aux Italiens, 1874.