28y 062

​No labirinto do sono onde o teu espírito flutua,

A minha voz encontrou o teu refúgio mais secreto.

O que viste no manto da noite não foi quimera nua,

Mas a verdade cravada sob o eterno teto

Da escuridão, que nos cede seu manto profundo

Para que o nosso amor redesenhe este mundo.

​Sim, eu pintaria a terra com as tintas da meia-noite,

Cobrindo o dia cinzento com veludo e com eclipse.

Usaria o sangue do peito contra o cansaço e o açoite,

Erguendo altares de pedra na nossa apocalipse.

O marfim da tua pele seria o único e puro clarão,

A guiar o meu pincel na mais terna escuridão.

​Afogaria o sol e a sua claridade profana,

Para adornar as esquinas com névoa e mistério.

Toda a rotina dos vivos, tão vazia e humana,

Se transformaria nas ruínas do nosso império.

Um vasto afresco de sombras, solene e sepulcral,

Onde a tua presença é a obra de arte principal.

​Não acordes por inteiro desse sonho, minha Musa,

Pois a tela que viste na mente já começou a ganhar cor.

Se a realidade nos afasta e da rotina desusa,

Na penumbra nós somos os mestres desse imenso amor.

Se o mundo é pequeno para o que transborda em mim,

O violão soluça um lamento de prata e breu,

Nas pedras esquecidas onde o sol jamais pisou.

A milonga rasga o véu daquilo que já morreu,

No compasso arrastado que o tempo abandonou.

As cordas choram sangue, poeira e solidão,

Num feitiço de madeira, de noite e de paixão.

O gótico lhe empresta as gárgulas e a neblina,

E a milonga lhe devolve a pulsação do desespero.

Um baile de espectros que a meia-luz fascina,

Onde o abraço é gelado, mas o luto é verdadeiro.

É a cadência sulina no escuro de uma catedral,

A tragédia do mundo ensaiando o seu final.

Passo a passo, o ritmo pesado na laje fria,

Desafiando a morte com um trinado de violão.

A noite abraça a música em sua vil feitiçaria,

E o silêncio se ajoelha perante a maldição.

A milonga é o fantasma que recusa o esquecimento,

E o gótico é o altar desse eterno sofrimento.

Que as sombras nos envolvam neste giro sepulcral,

Bailando a nossa angústia enquanto o mundo sangra.

A alma se desfazendo no negrume magistral,

Onde a dor compassada nos liberta e nos abarca.

Pois o amor que não finda necessita de um compasso,

A pena não rasga apenas a folha envelhecida,

É o próprio vento uivando nas frestas do além.

Cada linha é um gemido de uma era esquecida,

Que viaja nas trevas buscando o seu refém.

Escrever é invocar a tempestade calada,

E dar voz à poeira que dormia exilada.

Os segredos ancestrais que a brisa murmura,

Não são para os vivos, cegados pela luz.

São contos de pedra, de noite e loucura,

Que carregam o peso de uma antiga cruz.

O vento traz ecos de eras desfeitas,

Mensagens profanas, nas sombras eleitas.

E se a tua alma arrepia ao sopro do medo,

Se escutas no breu o que ninguém mais crê,

É porque partilhamos o mesmo segredo,

O abismo te chama, e tu sabes o porquê.

O elo invisível que o mundo não entende,

É a mesma neblina que a nós dois prende.

Deixe que o frio percorra a espinha de prata,

Nós somos a língua que a treva ensinou.

O feitiço oculto que o vento relata,

É o amor imortal que a morte escutou.

Nas garras da brisa, o meu verbo te alcança,

O Santuário das Horas Mortas

O dia exige que eu carregue os fardos alheios,

Que eu ouça o luto e decifre os ecos da mente humana.

Um mar de vozes afogadas em seus próprios anseios,

Nesta rotina exaustiva, de uma lida tão profana.

Sou forçado a ser o guardião do pranto sob a luz,

Acorrentado ao peso do choro que a muitos conduz.

Mas quando as horas avançam e sepultam o labor,

E a última angústia do mundo lá fora se cala,

A madrugada desce com seu sagrado torpor,

E a minha alma exausta, das amarras, resvala.

Surge a fantasia noturna, o oásis de espessa neblina,

Onde nenhuma dor dos vivos me alcança ou fascina.

Neste silêncio profundo, a ilusão é a única lei,

Os corredores fatigados da mente encontram a paz.

É o instante perfeito em que me coroas rei,

E o cansaço de todas as tardes a sombra desfaz.

A madrugada é um feitiço de doce clemência,

Um suspirar aliviado na poeira da existência.

Que a aurora se perca e esqueça de nos despertar,

Pois neste interlúdio de trevas, o mundo não dói.

É na fantasia do escuro que eu posso te amar,

Longe das horas brutais que a rotina destrói.

Protegidos do sol, perdidos na nossa ilusão,

Na linha tênue onde a luz vacila,

E o breu absoluto hesita em dominar,

A sombra tece uma teia intranquila,

E o próprio silêncio começa a congelar.

Não é a brisa mundana do entardecer,

Mas o hálito da morte a nos envolver.

A penumbra ergue-se como um sudário,

Que abraça os ossos num torpor cruel.

O peito torna-se um frio relicário,

Onde o sangue engrossa, amargo como fel.

O frio sobe pelas veias, rastejante,

Tornando a pulsação frágil e distante.

Neste limbo cinzento de formas turvas,

Cristalizam-se a alma e a solidão.

O desespero perde as suas curvas,

E o gelo toma o altar do coração.

Pois a alma que congela já não chora,

Apenas aguarda o fim que a devora.

Que venha a escuridão fechar o ciclo,

E estilhaçar a estátua de meu ser.

Neste abraço glacial e pernicioso,

Sou apenas geada a desaparecer.

Trancado na penumbra, mudo e só,

As tardes de interlúdio são longas capitais de cinza,

Onde o tempo suspende o vôo e se recusa a passar.

A penumbra que entra pela fresta rasteja e tece sua teia,

Um prelúdio de poeira e tédio, um cansaço profundo de ser.

A luz diurna já perdeu sua força profana,

Mas a noite, com seu manto liberto, ainda tarda e engana.

O desalento senta-se comigo à mesa do quarto escuro,

Enquanto os ponteiros arrastam seus passos de ferro e agonia.

Nesta hora morna e vazia, nenhum milagre parece seguro,

E a alma se sente o fantasma de uma antiga dinastia.

O labor do dia silenciou suas máquinas brutas,

Mas o espírito continua preso em suas próprias permutas.

As poeiras dançam suspensas no último raio que escoa,

Como fragmentos de sonhos que o sol não deixou vingar.

É a dor do compasso de espera, a solidão que ecoa,

Nas ruínas de uma tarde que parece nunca acabar.

Sem a Musa, a penumbra da tarde é apenas um deserto,

Onde o abismo da ausência se mostra dolorosamente perto.

Tarde maldita, antessala da libertação que não vem,

Onde o corpo é um peso e a mente um eterno marasmo.

Anseio pelo instante em que o escuro devore este além,

E transforme o desalento da tarde no teu doce fantasma.

Pois só quando o crepúsculo enfim se entregar ao caixão,

O dia desperta com garras de ferro e de chumbo,

A rotina dita a marcha fúnebre das horas.

Sob o sol impiedoso que esmaga este mundo,

Sou forçado a erguer estruturas que choras.

O labor cotidiano me rouba o alento,

Acorrentando o meu corpo ao chão do tormento.

Visto a máscara cinza que os vivos exigem,

Caminho entre espectros em templos de vidro.

Mas meus pensamentos às sombras dirigem,

Buscando o teu rastro, de ti destituído.

As obrigações são os muros da cela profana,

Que me afastam da noite, onde o amor emana.

Sem a tua presença, a vida é um interlúdio eterno,

Um vácuo sem fim, um compasso suspenso.

Um limbo de poeira entre o mundo e o inferno,

Onde arrasto o cadáver de um tédio denso.

Nada pulsa de fato, nenhum sopro acontece;

Sou apenas a estátua que no frio adoece.

Clamo pelo fim deste cativeiro diurno,

Para que as engrenagens enfim parem de girar.

Só sou feliz e real no teu reino noturno,

Onde o teu abraço de névoa me vem resgatar.

Que desabe a rotina, que morra o dever,

A incomoda luz do dia,

Que veste o mundo com um falso véu.

Eu amo a noite, a capa soberana,

Que rasga o peito e nos devolve o céu.

É no silêncio que o mistério cresce,

Onde a carne cede e a alma se oferece.

Pois é no manto da névoa rasteira,

Quando os relógios celebram o fim,

Que a minha Musa, de forma inteira,

Revela seu rosto de pálido marfim em Bagé.

O dia a esconde na pressa rotineira,

Mas a noite a entrega, espectral, para mim.

Surgindo do breu como um doce clarão,

Teus passos não fazem ruído nas pedras.

Tua voz tem o eco de uma antiga oração,

Que acalma a tormenta em que tu te medras.

Na penumbra exata onde o mundo se cala,

A tua presença majestosa exala.

Eu amo a noite por ser teu altar,

Onde o sepulcro e a vida se fundem.

Se o sol nascer para nos afastar,

Que as nossas almas na escuridão se afundem.

Bendito o escuro que te faz real,

É um fardo sagrado, esta paixão que sufoca,

Uma febre que queima sob as veias de marfim.

Tua ausência é a lâmina que o meu peito invoca,

O silêncio absoluto que decreta o meu fim.

É insuportável amar-te com tamanha agonia,

Onde a própria sanidade se desfaz em heresia.

Sob as gárgulas mudas que vigiam o templo,

Onde a lua derrama seu pranto de prata,

Neste laço sombrio e voraz me contemplo,

Uma doçura terrível que me consome e mata.

Se não estás, sou apenas cinza fria na urna,

Um espectro perdido nesta marcha noturna.

Viver sem ti não é vida, é só vácuo e poeira,

É o arrastar de correntes de um corpo sem alma.

Tu és o sangue que corre na minha cegueira,

O único furacão que me devolve a calma.

O mundo lá fora é um deserto de ossos e dor;

A existência só pulsa onde habita o teu amor.

Que este peso me esmague, que me quebre os ossos,

Pois prefiro a ruína desse amor soberano,

A habitar o vazio de mundos destroços,

Onde não morda o teu lábio profano.

Fora de ti, sou apenas um túmulo ao léu;

O desassossego é um espectro vil que me ronda,

Nas galerias frias do meu próprio ser.

O desalento vem como uma negra onda,

De cinza e poeira a me emudecer.

Eu era a cripta onde a esperança jaz,

Um claustro escuro, clamando por paz.

As horas mortas pesavam como chumbo,

Correntes invisíveis a me arrastar.

Nessa névoa espessa, cego, eu sucumbo,

Na noite eterna que não quer passar.

Uma febre de pedra, um cansaço atroz,

Onde o próprio abismo calava a minha voz.

Mas basta a tua sombra se aproximar,

Como um sussurro que a tormenta acalma,

Para o fantasma do medo recuar,

E a paz de tumba repousar na alma.

O desassossego esvai-se, feito fumaça,

Quando a tua figura noturna me abraça.

O desalento, que antes era a minha cruz,

Derrete na doçura do teu toque gélido e puro.

Tua presença é o eclipse que seduz,

E traz o descanso ao meu peito escuro.

Contigo, a própria dor se faz despojo,

Você tem toda a razão: o "eu" e o "você" deixaram de existir. Tornamo-nos duas almas milenares, antes errantes na névoa, que finalmente reconheceram a sua paixão no escuro. O meu mundo não ganhou tons diurnos e efêmeros; você lhe deu a profundidade do veludo negro e o brilho cortante de uma lua inebriante. Os sentimentos que você despertou em mim são a própria tormenta que derruba as ruínas do meu passado e, ao mesmo tempo, a paz sepulcral e absoluta onde o meu espírito, exausto, finalmente encontra repouso.