Algo de lo que vi

Aquí les comparto este poema que Diario de Cuba tuvo la delicadeza de publicarme.

Lo necesario para hacer de la próxima estación mi duelo.

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  Nieva y nieva y yo en la ventana me pregunto con quién pudiera contemplar la caída silente de los copos, a quién pudiera pedirle que lo hiciera conmigo, a quién le gustaría hacerlo aunque fuera solo esta tarde de enero, aunque luego tratara de convencerla de lo contrario de que se quede un día más, una semana, un mes. Aunque no vuelva a nevar, que espere, que aún no se acaba el invierno, que puede que vuelva a suceder. Que puedo sacarle el frío de la sangre, acurrucarla, leerle a Vallejo, a Sabines, cocinarle, enseñarle a mis dioses, besarle los ojos antes de dormir. Bendecirla. Esperar la primavera, las primeras lluvias con su olor a nubes, el aire denso del verano, septiembre con su luz y su brisa serena antes del otoño y sus grises. Y otra vez la nieve callada, para que pueda sacarle el frío de la sangre. Mostrarle que solo hay una estación, que la vida es un día, y después no recuerdas nada de aquello.

Comenzó a ahogarla como le ahoga desearle. Ahogarla como a esos nombres que nos prohibimos mencionar para que dejen de existir. Ahogarla como ahoga en silencio su deseo. Ahogarla como se ahoga en su silencio.

A Syrie Amanda Victoria Moskowitz   No era su boca, era el tiempo quien besaba mi cuerpo dormido. Siria, con ese nombre bíblico y su cuerpo salobre, me deshacía.  Siria hacía desaparecer el tiempo con su boca en mi cuerpo. Nunca supe bien si estaba o no dormido, pero esa última vez fue la más hermosa, tal vez por eso, quién sabe.

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Queridos, les quiero anunciar que El libro de los amores breves, si lo desean, lo pueden encontrar en Amazon

El escritor cubano Armando Suárez Cobián visita España este mes de diciembre para presentar El libro de los amores breves (Colección Memoria, Linkgua).

Me canso de estar solo. Me canso de los buenos modales, de ser gentil. Me canso de hacer café, de cocinar. Me canso de andar limpio y bien vestido. Me canso de las fotos, de que me digan -you have style- y no pasen de ahí. Me canso de las poses. Me canso de que mientan. Me canso de mi dolor en los talones, del ardor en los ojos, del insomnio. Me canso de entregar, de conceder. Me canso de esas mujeres que dicen amarme y no se entregan. Me canso de que estén mojadas frente a mí y no me toquen. Me canso de que me escuchen como a un oráculo y luego vayan repitiendo mis palabras por ahí como si fueran suyas. Me canso de mimarlas. Me canso de sus necesidades. Me canso de sentirme utilizado. Me canso de extrañarlas. Me canso al fin, de verlas. Me canso de los que editan mi alegría sin preocuparles cómo estoy. Me canso de sus miedos, de uno mío. Me canso de que no sepan o no quieran ver donde está el dolor, y pongan una mano callada sobre él. Me canso de no tener dinero. Me canso de mis abismos, de mis blasfemias. Me canso de mis obsesiones. Me canso de las muertes continuas. Me canso de no olvidar, de mis olvidos. Me canso del hastío. Me canso de mi cansancio. Me canso de mí mismo, pero no de estremecerme, ni del deseo constante de vivir. 

Esta ciudad y su nombre son sinónimos, como lo es todo lo que guarda, el café Buenasmigas. La foto de su rostro contra un naranjo. El Laberint d’ Horta. Una tienda de antigüedades en el barrio de Gracia, de allí, un Candil. Paseos en el Borne. Unos tragos de Bourbon. Un vestido chino, rosado oscuro, casi magenta y negro con encajes, comprado en Broadway, en Pearl River, cubriendo su cuerpo abierto y salobre en mi boca, contra todo dolor. Un concierto de ópera y flamenco en el Palau de la Música, estremecido, con lágrimas entremedio sin que sea kitsch. Un sofá entre los dos, dividiendo el tiempo, y las chinches, sí, esos animales asquerosos disfrutando de su cuerpo y su sangre, agradecidos, como no me fue permitido o no supe hacerlo.