Me, Myself and I

Porque tudo aquilo que demonstro, não chega nem perto daquilo que sinto.

Torço, de verdade, que alguém goste de você não pelo que você gosta ou deixa de gostar, acredita ou deixa de acreditar; mas pelo que você é, pura e simplesmente pela pessoa que você se mostrar ser. Essas variáveis constituem, claro, nossa história, mas nunca representarão com precisão aquilo que somos. Nosso íntimo é puro caos. E o caos, como dissera José Saramago, é uma ordem por decifrar. Era isto, pois, que eu tinha como objetivo. Por gostar mesmo de você, eu andava em meio a toda essa desordem buscando te descobrir, te esmiuçar carinhosamente para entendê-la melhor. Te ver, dessa forma, por dentro. Embora soubesse, por todo o tempo, da impossibilidade de assim fazê-lo. Ninguém é capaz de deixar-se ver por dentro. Ninguém consegue se deixar para que outrem o veja em sua mais excêntrica essência. A maior prova do quanto eu gostei de você — e ainda gosto, porque não se deixa de gostar de um dia para o outro —, portanto, reside justamente nesta busca vã, nesta pretensão de tocar o inalcançável, nesta insanidade de procurar por você onde você não estaria nunca. E você? Bem, você, preocupada demais em querer-me moldar aos teus gostos e preferências pessoais, não entendeu que o gostar, o real ato de gostar, é mais que isso. Não te culpo. Apaixonar-se e manter-se apaixonado pelo que é profundo requer um tipo especial de sensibilidade. E as pessoas, em geral — embora não goste de generalizações de qualquer natureza — não têm tido tempo e paciência para se deixar sentir o que demanda tempo e esforço. Entendo a sua desistência, e me entristeço justamente por isso. De qualquer forma, espero, também, que goste de outro alguém; e que o veja e o aceite em suas diferenças, sem esperar que este minuciosamente como você é. Que você goste, portanto, de alguém pelo que este seja; não pelo que você gostaria que fosse. Conformar-se faz parte do vitalício e dificultoso processo de aprendizagem, como eu te dissera com outras palavras num dia desses. É com esta, então, que deixo-te viver o que queres viver. Fiz o meu melhor.

O que eles disseram um ao outro, com os simples olhos, não se escreve no papel, não se pode repetir ao ouvido. Confissão misteriosa e secreta, feita de um a outro coração, que só ao céu cabia ouvir, porque não eram vozes da terra, nem para a terra as diziam eles. As mãos, de impulso próprio, uniram-se como os olhares; nenhuma vergonha, nenhum receio, nenhuma consideração deteve essa fusão de duas criaturas nascidas para formar uma existência única.

Não me diga o que fazer, eu sei errar sozinho.